Sobres Póstumos.

¿En dónde estás, Herzog? I Después de tantas noches, Sumergido en voz de lluvias, He visto mis sueños reflejados En lo oblicuo del espejo Y sin tanta oscuridad. Las luces apagadas, Lamentándome en silencio, Un sin fin de eternidades Que he sepultado Sin secarme la frente. ¿Qué hace un hombre Cuando deja de sentir? ¿Qué provoca el fuego Ahora que no puede quemar? Sentarse entre la hierba... Y respirar la sal. Pero aún, Anexándome a otro sueño, Los sobres se empapan con la cera Y mis pasos, Sonando a multitud, Se apagan Por el gemido melancólico del viento. Ya no hay más palabras, Ni escritas ni por hablar, Todo lo he resumido En un escupitajo al tiempo, Lo que flota en este cuarto Huele a soledad. II Con el rostro demacrado Me dirijo a descansar, Y es que nunca escucharon... Es hora de dejar De escribirle a los muertos.