El músico

El camina
Entre las casas por las calles,
No hay nadie quien le hable
O que él le hable a alguien,
Simplemente
Se dedica a avanzar
Con la guitarra a sus espaldas.

La gente lo mira extraño,
Siempre con audífonos en sus orejas,
Púas en la bolsa,
Cigarro en la mano
Y un nudo en la garganta,
Sólo voltea a ver
A las chicas a su alrededor.

Se sienta en el banquito
Y al micrófono dice
"Hola a todos, vamos a comenzar".

Y de las cuerdas salen
Un sin fín de notas
Que él canta tristemente...
Ella no está en ese lugar.

Su ánimo está por los suelos
"Creí que vendría"
Pensaba mientras tomaba su licor,
Las personas se retiran
Queda vacío el lugar
Y él vuelve a navegar solo
En aquel mundo de pavimento.

El departamento vacío,
Una canción nostálgica en el estéreo...
Y se perdió en otra copa de ron,
El reloj apuntaba las 12:30 a.m.
Y él, cuchillo en mano,
Se sentó a mirar la noche,
"Todo está opaco, al igual que yo".

Otra noche en el bar,
La gente espera la función,
"Es un buen muchacho,
Posee un alma de trovador"
Lo que ellos no saben
Es que
El músico ya no tocará jamás...